An diesem schwülen Abend im Juli fühlte sich meine Trompete plötzlich bleischwer an. Kennst du das, wenn die Luft im Gartenhaus so steht, dass man meint, man müsse sie in Stücken einatmen? Ich saß da auf meinem alten Holzschemel, das Mundstück schmeckte nach Metall – dieser ganz eigene, kühle Geschmack, der mich seit meinem 50. Geburtstag begleitet – und kein einziger Ton wollte fließen. Es blubberte nur frustriert im Rohr herum.
Ich starrte auf die silberne Oberfläche meiner gebrauchten B-Trompete, die ich dem Nachbarn abgekauft habe. Drei Ventile, ein paar Dellen und genau 137 Zentimeter gewundenes Blech, wenn man es ausrollen würde. 137 Zentimeter, durch die meine Luft eigentlich wie ein sanfter Sommerwind gleiten sollte – aber stattdessen fühlte es sich an, als würde ich versuchen, einen Tennisball durch einen Strohhalm zu pusten.
Vom Finanzamt in den Garten: Warum Kontrolle der Feind des Flusses ist
Du weißt ja, wie ich bin. Dreißig Jahre Finanzamt hinterlassen Spuren. Ich bin darauf trainiert, Dinge zu kontrollieren, Fristen einzuhalten und alles unter Verschluss zu halten. Aber die Trompete? Die lacht über meine Kontrollsucht. Wenn ich versuche, den Ton zu erzwingen, macht mein Hals dicht. Es ist wie eine Blockade am Schalter kurz vor Feierabend – nichts geht mehr durch.
Als ich Ende Februar anfing, dachte ich noch, ich müsste einfach nur genug Kraft aufwenden. Ich habe eingeatmet, als wollte ich das ganze Münsterland einsaugen, und dann mit vollem Druck gegen das Instrument gepresst. Das Ergebnis war ein kläglicher, gequetschter Ton, der eher nach einer sterbenden Ente klang als nach Miles Davis Sound auf der Trompete. Mein Nacken war danach so fest, dass ich dachte, ich bräuchte eine Massage.
Ich habe dann irgendwann begriffen: Das Problem ist nicht, dass ich zu wenig Luft habe. Das Problem ist, dass ich zu viel Druck aufbaue. Wenn wir Anfänger denken, wir müssen „fest“ blasen, verkrampfen wir die Lippenmuskulatur so sehr, dass die Luft gar nicht mehr schwingen kann. Die Lippen machen einfach zu.
Die Blockflöten-Falle und der lange Weg zum freien Hals
Vielleicht liegt es auch an diesem alten Trauma aus der Schulzeit. Diese verdammte Blockflöte. Damals hieß es immer: „Nicht so pusten, das quietscht!“ Also habe ich gelernt, den Atem anzuhalten, ihn zu portionieren, ihn fast schon zu ängstlich abzugeben. Das trage ich heute noch in mir. Wenn ich die Trompete ansetze, ziehe ich unbewusst die Schultern hoch – genau wie damals im Musikraum der 5. Klasse.
Mitte Mai hatte ich dann so einen Moment im Gartenhaus, wo es fast klick gemacht hätte. Es war ein kühler Morgen, der Duft von Ventilöl lag in der Luft – dieser leicht chemische, aber für mich mittlerweile beruhigende Geruch. Ich habe einfach mal nur durch das Mundstück geatmet, ohne Ton. Nur fließen lassen. Es war das erste Mal, dass ich dieses leichte Kribbeln im Bauchraum gespürt habe, wenn die Luftsäule tatsächlich ohne Widerstand durch das Instrument wandert.
Ein wichtiger Punkt, den ich lernen musste: Die Feuchtigkeit im Instrument ist keine Spucke – auch wenn es sich so anfühlt. Es ist Kondenswasser. Wenn das im Rohr blubbert, bricht der Luftfluss sofort ab. Also: Wasserklappe auf, einmal kräftig durchpusten und weiter geht’s. Ein entspannter Kiefer ist dabei die halbe Miete. Wenn ich die Zähne zusammenbeiße, wird der Ton dünn und zittrig.
Mein wichtigster Tipp: Die Sache mit der imaginären Kerze
Vor etwa drei Wochen hat mir jemand einen Tipp gegeben, der mein Üben im Gartenhaus komplett verändert hat. Statt zu versuchen, die Luft mit Gewalt durch die 137 Zentimeter Rohr zu schieben, soll ich mir vorstellen, ich würde eine Kerze auspusten, die einen Meter vor mir steht – aber so, dass die Flamme nur flackert, nicht ausgeht.
Das klingt erst mal banal, aber für mich als Kopfmensch war das eine Offenbarung. Es geht nicht darum, wie viel Luft du rausballerst. Es geht darum, wie gleichmäßig sie fließt. Wenn ich mich darauf konzentriere, die Ausatmung eigentlich zu minimieren, statt sie zu forcieren, entspannt sich mein ganzer Apparat. Es ist fast paradox: Je weniger ich „drücke“, desto stabiler wird der Ton. Wenn der Luftdruck zu hoch ist, blockieren die Lippen eines Anfängers fast immer.
Um das Gefühl für diese sanfte Vibration zu bekommen, hat mir das Mundstück-Buzzing für Trompete extrem geholfen. Nur das Mundstück, kein Instrument dran. Da spürst du sofort, ob die Luft fließt oder ob du sie nur gegen eine Wand drückst. Es ist ein bisschen wie beim ersten Mal Autofahren – man muss erst mal lernen, das Gaspedal ganz sacht zu streicheln, statt es voll durchzutreten.
Der Standard und das Kribbeln
Wusstest du eigentlich, dass fast alle Trompeten auf den Kammerton A4 mit 440 Hertz gestimmt werden? Wenn ich es schaffe, dass meine Luftsäule diese Schwingung ohne Druck erreicht, fühlt sich das an, als würde das ganze Instrument in meiner Hand lebendig werden. Letzten Sonntagabend war es wieder so weit. Ich habe ganz leise versucht, die erste Tonleiter auf der Trompete zu spielen, und plötzlich war es da: Dieses Gefühl von Leichtigkeit.
Es war kein Kampf mehr gegen das Blech. Die Töne kamen nicht mehr abgehackt, sondern flossen ineinander. Es war, als hätte ich endlich den richtigen Kanal im Finanzamt gefunden, wo alle Anträge einfach durchrutschen, ohne dass jemand einen Stempel verweigert. Ein wunderbares Gefühl.
Ein Sonntagabend-Fazit aus dem Münsterland
Jetzt sitze ich hier am Küchentisch, die Sonne geht langsam hinter den Feldern unter, und ich schreibe diese Zeilen an dich. Die Woche war anstrengend, der Ansatz war oft schief und mein Mundstück war manchmal so speichelfeucht, dass es nur noch „pfrrt“ gemacht hat. Aber diese Momente, in denen der Atem einfach nur fließt, entschädigen für alles.
Man darf sich nicht stressen lassen. Wenn der Ton heute nicht will, dann will er halt nicht. Wir sind 50, wir müssen niemandem mehr etwas beweisen – außer uns selbst, dass wir eben doch musikalisch sind. Vielleicht schaffe ich es irgendwann, das Intro von „Kind of Blue“ so zu spielen, dass es nicht nach einer Baustelle klingt, sondern nach kühlem Jazz.
Morgen fange ich wieder an. Ganz entspannt. Erst mal tief durchatmen, die Schultern locker lassen und dann – ganz sacht – die Luft durch die 137 Zentimeter Silber schicken. Ohne Druck. Nur mit Gefühl.
Bis nächsten Sonntag, deine große Schwester.